Les mots du temps
"
Tu ne mourras plus, demain.
Tu ne sentiras plus battre en toi l'angoisse tentaculaire d'avoir ignoré un soleil chantant, d'en être enfin punie d'un glas très ordinaire.
La nuit sera venue, couvrante, et tu seras passée d'un rêve dans l'immobile constance. Cette mort vraie, sera ta dernière mort. Celle par laquelle toutes les autres n'auront pas été vaines.
Demain ne mourra plus, sans cesse.
Il y aura naissante une guérison possible, l'ouverture d'un chemin qui dure assez longtemps pour faufiler l'élan.
Cette étincelle ne sera pas de la vie en sursaut. Elle sera de toutes tes morts, un pont entre hier et toujours. Elle sera le chapelet tintinnabulant d'une quête brûlée d'infinitude, la balise envisagée comme une frontière.
Sur toutes les rives que tu auras su être, ceux qui t'aiment infiniment pourront choisir. Tempêtes. Mers d'huile. Désordres de ton ciel.
Tu ne mourras plus, demain.
Il restera ta vie, comme une syncope sur l'espace de nos vies.
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LB. Impro. Tous droits réservés.